les cris des crapauds ... .

croyable ... .

arriver chez le bouquiniste, quai turckheim

à strasbourg

posé sur son comptoir, le livre " appeleur d'âmes "

qui a fait l'objet d'une page récente dans le cahier de l'amitié

une page sur le sacré pouvoir des crapauds

en pays andin

lui demander s'il a quelque chose sur rimbaud, n'autre arthur

il regarde

de lui, oui beaucoup !

sur lui, non rien, pas en ce moment !

fouiner, chercher ... .

quelques minutes, à peine onze ... .

et ... . c'est croyable

n'autre synchronicité, n'autre synchro se met en marche ... .

providence, destin, hasards surprenants

quand l'émotion envahit l'être entier, noie le corps, brûle l'âme,

le chemin se trace à nouveau, avec un galet de plus,

une étoile nouvelle sur cette voûte céleste,

un nuage en bohème sur n'autre océan

un océan d'eau et de feu

comme un crapaud ... .

tunnel vers des vies parallèles

comme une corde qui se tend à chaque fois

page de destin, cahier sans fin,

spirale à l'infini

un moment tout en synchronicités,

émotion au coeur,

le coeur s'enflamme,

le coeur se noie,

indéfinissable !

parfois sur un mot, un seul

ici sur " em " mots, des mots en boh'aime  :  chemin, cahier, vocation, crapaud

et une cinquième élément : nrf ... .

ô force quintuplée !

la porte bascule sur l'océan,

le tunnel apparaît,

la corde se tend,

l'immersion commence

la porte s'ouvre sur le foyer,

le tunnel se dessine,

la corde s'élance,

l'ascension débute

alternance, onde vivifiante,

courant porteur

ô écouter ce livre

ô dans le silence, vibrer

ô sileo

délivré dans le tunnel de la vie,

frappé dans son emconscient

sempre croyable ... . !

un livre, un format surprenant, moins large, tout en longueur, inhabituel

un vieux format, sûrement, presque un quart de siècle entre nous ... .

une couverture jaune crème clair,

écriture noire et rouge

les cahiers du chemin ... .

aux éditions nrf

et plusieurs auteurs en rouge, plusieurs titres en noir

le premier titre nous fait frémir : vocation

comme le poème de maïté, poète en absolu, poète en infini

le deuxième nous retient : souffle

se dire, il va se passer quelque chose !

le quatrième titre : soir lointain d'été ... .

ô saison d'été

ô été

ô lointain ... .

et le troisième titre ... . ?

pouvoir le crier en plusieurs traductions

ampato, nom authentique

hampatu lacha, le vrai

hanphatu ... .

apprécié par les sorcières andines

ampato le crapaud, sur le chemin de l'inca

nuage sur le monde inca

sur n'autre chemin ... .

    un texte de le clézio,

n'autre j.m.g. jean marie gustave le niçois, auteur inclassable :

les cris des crapauds ... .

" le silence obsède les indiens

un jour, il viendra peut-être jusqu'à nous ; il nous recouvrira peut-être,

entrera à l'intérieur de n'autre corps

il viendra et il brisera les milliers d'ampoules électriques,

de phares, de feux clignotants, de vitrines embrasées

s'il vient, il tuera plusieurs de ces mots, il les arrachera

à leurs supports de ciment et de verre et les anéantira

il détruira beaucoup de nos livres, ces livres

qui ne servaient qu'à brouiller les émissions de la conscience

il libérera beaucoup de mots et de phrases aussi,

des images qui sont retenues prisonnières

peut-être que le silence fera tout cela avec nous

s'il vient jusqu'aux cellules de béton, s'il traverse les portes,

le silence indien éteindra aussi beaucoup de musiques

il les effacera très facilement, il crèvera les haut-parleurs et les tympans

ce qu'il éteindra, sans doute, ce ne sera pas la musique,

mais la prison qu'il y a dans la musique

les indiens ne font pas de musique : ils font des cris, et des bruits

ils ne veulent pas imiter les bruits du monde, ni les organiser en rythmes

la musique qu'ils créent est un langage, comme les autres langages

mais un langage magique, qui va plus loin que les paroles

la musique n'est pas le contraire du silence, mais son complément

lorsque l'indien fait de la musique, il se cache, parce que la musique,

il le sait, l'expose encore plus dangereusement que le langage articulé

cris et bruits issus des profondeurs, tout à coup l'homme redevient

l'égal des autres créatures, qui ne parlent pas mais bruissent

et en m'aime temps, parce qu'il a organisé cette rupture avec le langage,

l'indien repousse définitivement le règne animal soumis ; il devient

l'un des créatures de l'univers

musique de cris et de bruits,

musique sans mélodie, sans harmonie,

musique, pas pour pour danser, pas pour plaire,

mais pour parler, pour gesticuler, pour appeler

musique pour repousser aussi, musique pour tenir à distance

les indiens ne connaissent pas les instruments de musique, ils n'en veulent pas

le violon, l'accordéon, la flûte traversière, la harpe, ce sont des emprunts

mais les vrais instruments indiens, eux, ne sont pas musicaux :

tubes de bambou monophoniques, pipeau à deux trous, tambour, grattoir

conques, grelots

on ne fait pas de la musique avec cela

la mélodie n'intéresse pas les indiens, elle les ennuie

la mélodie est une distraction, elle vous attire dans son piège, elle est narcissique

la musique indienne ne cherche pas à être belle

elle est seulement un concert de bruits au milieu des autres voix du monde :

cris des oiseaux, cris des singes-araignées, cris des chiens, des pacas, des jaguars

par le moyen des instruments monophoniques, l'homme retrouve un autre langage,

plus violent, plus rapide, qui le fait entendre du règne animal, végétal, ou démoniaque

ce langage n'est plus discursif, mais répétitif

il opère la grande métamorphose que l'homme, au fond, ne cesse d'espérer,

et qui le libère de sa prison anthropomorphique, où le maintiennent les lois

et les mots humains

il approche de cet instant miraculeux, mythique,

où l'ancêtre des hommes a crée le monde :

étant l'instigateur de toutes les formes de langage ... .

les cris des crapauds, dans la nuit, ne cessent pas

ils montent, séparés, puis unis, impossibles à distinguer les uns des autres,

graves, aigus faibles, puissants, ils s'additionnent sans qu'on voie les gorges

d'où il sortent ; ils gonflent la nuit noire, la remplissent complètement,

excluent tous les autres bruits

il n'y a plus qu'eux

les langages, les froissements de feuilles, les gouttes d'eau,

les respirations, les bruissements des insectes, plus rien n'existe

langage total, enfin, puisqu'il n'exprime rien, pas m'aime un appel ou un désir,

seulement la vie transformée en bruit

colonnes d'orgue serrées les unes contre les autres, chacune lançant son bruit raide,

hors du souffle, hors des phrases, hors des rythmes du coeur ou des bronches

le concert hésite, grandit, multiplie ses klaxons, ses sirènes

la nuit est tellement pleine de cris qu'elle semble matérielle,

air de pierre, eau de pierre, odeurs de pierre

les crapauds gonflent et dégonflent leurs goitres, invisibles, lointains,

et leurs cris jaillissent de tous les côtés à la fois

comme si chaque homme, chaque bête, chaque arbre porte en lui un crapaud,

comme si le langage, n'est fait que des cris des crapauds,

comme si les arbres sont enveloppés dans des peaux de crapauds,

comme si les yeux des renards et les gueules des chat-tigres

sont des yeux et de bouches de crapauds

cris insistants, magiques qui démolissent la peur

les crapauds sont partout, ils se sont répandus dans le monde,

dans la nuit, pour crier

ils n'apparaissent pas, ils ne bougent pas,

ils vivent, ils ne meurent pas

les cris se croisent, se troublent, s'unissent,

cent, trois cents, mille, dix mille

combien sont-ils ?

ils ne sont que par leurs gorges qui s'enflent et se vident inlassablement

ivresse glacée qui n'est pas dans leur corps, ni dans leur cerveau,

mais dans leurs voix, ivresse qui paralyse le monde avec son bruit

les cris imitent le souffle de la respiration,

mais ce n'est pas le souffle, c'est un dédoublement de la vie

les crapauds sont partout

tout est devenu crapaud : l'air, l'eau,

les profondeurs de la forêt, les cimes des arbres,

la lune, les fleuves, les nuages invisibles, les ombres glissantes,

les yeux des bêtes sauvages, et au-delà, peut-être,

les villes, les rues pleines de voitures,

les visages des femmes, les éclats de la guerre :

ils sont des crapauds, assis dans le marais, les uns vers les autres,

et criant sans se voir

ivresse de l'identité, la seule identité

les hommes font de la musique avec leurs tubes de roseau,

et ils sont de crapauds

les hommes debout sur la plage regardent sans comprendre le bateau qui flotte

tandis que l'explosion électrique envoie ses rayons de violence,

et ils sont des crapauds

pourquoi il y a tant de bruit, pourquoi tellement de cris ?

il n'y a rien à dire, sans doute, et la nuit ne se renverse pas,

elle reste compacte, elle pèse toujours le m'aime poids

les cris se succèdent, on peut entendre chaque cri, et en m'aime temps,

on n'en reconnaît aucun

pas moyen de les arrêter, pas moyen de les écrire ;

on écrit, yao, yao, oha, oha, oha, euhar, raou, rau, wa !

mais c'est comme si on n'avait rien écrit

les bruits montent si haut, ils vont tellement loin que les mots restent bloqués

au fond de la gorge, et que les pensées se roulent en boule

parfois sans raison - il n'a jamais de raison à tout cela -,

les cris retombent, hésitent, trébuchent, s'arrêtent

et le silence de la nuit est terrible

puis ils repartent, l'un après l'autre, doucement, s'enflent, se divisent,

cognant leurs échos sur l'air obscur, revenant sur eux m'aime,

rebondissant, deux par eux, quatre par quatre, vingt par vingt

dix mille cris, cent mille cris, un million de cris, ensemble,

résonnant, vibrant, grandissant invinciblement

comme si une main inconnue tourne lentement

les trois boutons de l'amplificateur sur lesquels

sont écrits les trois mot magiques :

vol        treble         bass

et ils agrandissent les cercles de la déflagration, sûrement, longuement

cris sans colère,sans passion, qui ne portent rien sur eux,

qui ne veulent rien, qui ne savent pas parler

les crapauds détruisent le langage des hommes,

le langage des chiens, des oiseaux, des chauve-souris

les crapauds inventent la musique, la musique éternelle et vraie ... .

.... . les portes sont ouvertes, et par le bruit des flûtes monophoniques,

les indiens glissent vers ce lieu sans danger, sans ennemis, sans paroles

où vivent les crapauds ... ."

prendre, retenir du texte comme à l'habitude

ce que l'on pense être le meilleur ... .

l'objet de cette page est loin d'être de copier l'intégralité du texte original

et de dévoiler la fin ... .

chacun de savoir son intérêt pour le crapaud

de chercher à savoir son importance pour l'humanité

chercher ce livre chez un bouquiniste, chez un libraire ... .

cette page, c'est l'histoire d'une rencontre avec un livre

rencontre dans un livre, rencontre d'un emième type ... .

dans n'autre boh'aime

rencontre et plus ... . si libéré

l'auteur, j.m.g., le retrouver le lendemain, au supermarché coop,

en cherchant toujours sur n'autre arthur, un sujet sur rimbaud

dans les sujets du bac, dans les corrigés,

et découvrir de lui un texte, sur la mer, sur l'océan ... .

ô océan

ô vague du destin

jean marie gustave, le retrouver près de la cathédrale

un livre, la quarantaine ... .

sur internet, poisson d'or, coeur brûlé  ... .

dire tout simplement que depuis des siècles, l'homme est attiré

par ce mystère ... .

attraction pour le crapaud,

fascination céleste dans les andes

ô nuage d'un bleu profond

ô bleu mystérieux !

reconnaissance de son travail, du bien fait ... .

ô crapaud d'eau et de feu !

écouter, entendre le cri de n'autre crapaud

crapo ... . crapelou ... .

cri de loup ?

cri de crapaud ... . ?

un cri de paix ... .

    avec nevo dans ses voyages ... .

dans son vaisseau, dans sa barque

nevo accompagne cette page

certain que les mythes et les légendes disent la vérité,

la m'aime ... .

et surtout les histoires de crapaud ... .

car le crapaud garde pour l'instant, toute n'autre vérité ... .

mise en fabrique le jour de lin ... . lendemain du jour de maurice ( 4 )

maurice, mauricien comme jean marie gustave ... .

et c'est croyable .... !

sur n'autre chemin de poèmes, de poètes en bohème ... .

marcher ensemble, en amitié, dans l'onde de nevo, noly,

tous les pèlerins, les marcheurs en absolu ... .

vers un termitisme renaissant ... .

sentier de termites, parfum de paix ... .

le cahier de l'amitié, vaisseau en partance ... .

   vers n'autre île        en bohème      les voyages de nevo ... .

avec les maillons poètes, poésie de n'autre boh'aime